Cauchemars. Terreurs nocturnes. Ce genre de choses ne lui était jamais arrivé. Il s'endormait et la maison aurait pu s'écrouler sur lui, il ne se serait pas réveillé. Sauf aujourd'hui. Allez savoir pourquoi. Et quand il passait une mauvaise nuit... Il n'y avait pas cinquante solutions. Il avait l'impression d'avoir à nouveau cinq ans, seul dans la grande maison vide, éveillé au milieu de la nuit, croyant que quelqu'un lui avait volé ses parents. Un rire moqueur lui échappa. On ne lui avait jamais volé ses parents, parce qu'ils n'avaient jamais été à lui. Pas au sens où la grande majorité de l'humanité l'entend, tout du moins.

Il étouffa un cri de souffrance alors que son corps se tordait sur les draps humides de transpiration. La douleur était remontée plus haut. Et il faudrait qu'il rachète de nouveaux draps. Haletant, il regarda le lambeau qui venait de rester emprisonné entre ses doigts. Il avait peur, véritablement, de ce don. De cette malédiction. Il aurait fallu qu'il apprenne à s'en servir à sa guise, mais c'était terrifiant. Cette idée qu'à force, il ne pourrait plus utiliser ses mains. C'était sûrement une affabulation totale, mais il forçait sur les exercices d'assouplissement. Ils lui avaient l'air plus difficiles à réaliser qu'avant. Sûrement une belle connerie. *Ressaisis-toi, il y a des gens qui ont besoin de toi, ici*

Pas des clients, ils ne se bousculaient pas au portillon. Mais Melody, qui vivrait dans une porcherie, qui ne changerait de vêtements qu'une fois tous les six mois quand elle en rachèterait, qui ne verrait plus rien à force de ne pas laver les vitres, et qui s'étoufferait dans la sciure de bois. Et puis Sona. Quoiqu'il était presque persuadé qu'elle s'était trouvé un endroit pour s'amuser et qu'elle ne pensait plus à eux. Et puis il se disait qu'elle était peut-être dans les Terres des Exilés, et là, il avait peur pour elle. Il lisait la gazette aussi régulièrement que possible pour évaluer la politique des Royaumes. Ça ne le changeait pas tant que ça, finalement. Ici ou là-bas. Mais il n'aurait pas supporté d'être sans elles.

Il roula sur le matelas et se leva sans bruit pour ouvrir sa fenêtre. L'aube pointait à peine à l'horizon. De vieux vers d'Homère, appris au lycée, lui remontent en mémoire:

"Malheureux ! Quoique vivants encore, vous êtes descendus dans les sombres demeures de Pluton ! Vous êtes donc deux fois mortels, puisque tous les autres hommes ne meurent qu'une fois ! Maintenant goûtez ces mets, buvez ce vin, et reposez-vous ici tout le jour. Demain au lever de l'Aurore vous voguerez de nouveau sur les flots. Je vous indiquerai votre route et je vous signalerai tous les dangers, afin que, fuyant les écueils, vous n'éprouviez aucun malheur sur la terre ni sur la mer."
[*]

Ainsi avait parlé la Déesse. Étaient-ils, les habitants de Skies Kingdom, comme ces mortels qui mourraient deux fois? Ils étaient morts une fois déjà, sur Terre. Leur existence avait disparu de sa surface, non pas comme les morts le font, mais de façon encore plus absolue. Mais ici, nulle Déesse ne veillerait à ce qu'ils évitent les écueils. Nulle Déesse ne leur permettra de reprendre leur route.

Un soupir lui échappa. Il n'y avait pas des milliers de choses à faire quand il était dans cet état. Il enfila son plus vieux jean, celui qui ne se rendrait pas compte de la différence si son pouvoir faisait des siennes (à part tomber définitivement en lambeaux par terre), et descendit dans l'atelier. Il ne s'y rendait qu'en pleine nuit, quand sa petite sœur dormait, pour faire un ménage discret. Il n'était même pas sûr qu'elle s'en rende compte. Armé de balais, de brosses, de chiffons et de divers produits ménagers, il commença donc son œuvre. La seule qui lui permettait d'oublier, alors qu'il chassait les araignées ou se concentrait pour ne pas déranger la moindre pièce de bois.

Il remonta quelques temps plus tard, fier de lui mais sentant la poussière et le bois, et alla prendre sa douche. Le soleil était levé, Melody ne tarderait plus. Il sortait à peine de l'eau, encore dégoulinant, quand il l'entendit se lever. Il prit tout juste le temps de s'essuyer et fila dans la cuisine, les cheveux gouttant sur le plancher, vêtu uniquement d'une serviette molletonnée. D'un geste expert et mille fois répété, il mit la bouilloire à chauffer, sortit les tasses et le thé (il avait remporté une petite victoire en obtenant qu'ils n'achètent que des feuilles et pas des sachets), le pot de lait, le bacon, les œufs, les champignons, les tomates, la poêle. Il mit le pain à griller, sortit le beurre pour qu'il ramollisse et, enfin, alluma une cigarette, avant de sortir les assiettes et les couverts, dans un joyeux grésillement. L'odeur se propageait lentement dans la maison, et il ne doutait pas que celle-ci ferait sortir la luthière de son antre.

Ce qu'il ne fallait pas faire, parfois...

Note:

Étrange. Melody n'a pas l'air en forme. Elle l'a serré dans ses bras un tout petit peu trop longtemps. Non pas qu'il s'en plaindrait. Il en avait besoin aussi ce matin. Le ménage n'avait pas chassé toutes les toiles qui encombraient ses pensées. Il ne répond pas à la remarque sur l'eau qui dévale de sa tête et qui, en définitive, finit par mouiller le bord de la serviette-éponge nouée autour de sa taille. Rien de grave. Embrouille ordinaire. Il aurait eu droit à bien pire si le petit-déj n'avait pas été en train de cuire à son lever. Tyran ordinaire. Journée ordinaire. Rien de grave. Pas besoin de lui parler de la literie à remplacer. Ou de ses angoisses. Elle en a suffisamment gros sur la patate à cause de Sona.

Un claquement de langue lui échappe quand elle pique un morceau de bacon dans la poêle. Elle a dû se brûler la langue. Il lui pose un verre de jus d'orange fraîchement pressé entre les mains, puis lui refile sa cigarette en la lui mettant directement entre les lèvres. De la cendre a failli tomber dans la nourriture et ç'aurait été du plus mauvais effet. D'une main sur la tête, il la fait tourner jusqu'à ce qu'elle soit en face de la table, puis la pousse un tout petit peu. Pas d'incursion dans son domaine le matin. Même quand il était vraiment bien réveillé comme maintenant. Des lambeaux de cauchemar traînaient encore à la lisière de sa conscience. Rien de grave, mais rien de bien non plus.

Il sert les assiettes, les amène à table avec les couverts, puis le pain, le beurre, le thé, le lait. Il n'a probablement rien oublié. Il finir pas s'asseoir. Elle a l'air fatigué. Pensif, il la regard, un coude posé sur la table, le menton dans la main, jusqu'à ce qu'elle commence à manger. De l'autre main, il tambourine un vague tempo, plutôt lent. Il a encore un peu mal. Ça ne présage rien de bon pour la suite de la journée. Il aurait dû faire ses exercices d'assouplissement et oublier le ménage.

Il réfléchit au fait qu'il n'a aucun rendez-vous pour la journée, et peut donc se permettre de prendre, peut-être du repos. Creuser quelques pistes. Il se décide finalement à boire une gorgée de thé. Il est bon, celui-ci, et il n'y en a presque plus. Il y a des courses à faire, le réfrigérateur est presque vide. Avec un soupir, il s'étire comme un gros chat sur sa chaise et bâille. Il se laisse retomber sur le dossier et s'empare de sa fourchette. Il n'a même pas vraiment faim. Il a perdu du poids depuis qu'il est arrivé. Mais, pour changer de sujet, il relève les yeux sur sa sœur et lance, de sa voix grave emplie de certitudes:

"Tu as mal dormi. Sona?"

Quoi d'autre? Un homme? Il espérait que non. Et que oui. Défoncer le nez de quelqu'un l'aiderait peut-être, finalement. Il était sur une nouvelle mauvaise pente. Et la dernière l'avait mené directement... Il effleure son pendentif du bout de l'ongle. Un moment doux-amer de son existence, en quelque sorte. Encore un. Avec un petit sourire d'encouragement, il regard la belle blonde mal réveillée en face de lui et attend, comme d'habitude...

Il l'observe toujours alors qu'elle mange comme si c'était son dernier repas sur cette terre. Il reprend la cigarette allumée dans le cendrier et tire dessus. Il boit encore un peu de thé. Il se rend compte que sa main tremble un peu et ses sourcils se froncent, imperceptiblement. Mais il relève bien vite la tête et la voit hocher la sienne. Il laisse son inquiétude pour elle se lire dans son regard brun, celui qu'il n'aime pas, celui qu'il voit dans la glace tous les matins. Et le soir parfois. Quand il n'est pas trop fatigué pour ça.

Mais aujourd'hui, elle a décidé de lui rendre la pareille. Il se contente de lui sourire, retirant du bout des doigts un tout petit morceau de bacon coincé dans ses cheveux bouclés. Il l'observe un moment avec de le manger. Son estomac se serre un peu et il soupire. Il réfléchit trop depuis qu'il est là. Avant tout était facile. Il allait bosser, il allait à la fac, il jouait, il sortait. Pas de stress, pas de question. Il termine la cigarette, l'écrase au fond du cendrier et reprend sa fourchette en soufflant son nuage vers le haut, comme d'habitude.

C'est ça. Il est un monstre d'habitude. Et tout a été chamboulé. Il manque le comique de leur trio. Il manque un peu de lumière dans cette maison. Cela dit, il reste convaincu qu'elle est bien, là où elle est. Quand elle lui dit de manger, il obéit, comme à chaque fois. On ne refuse jamais une faveur à une lady quand on est un vrai gentleman. Même si l’œuf a du mal à passer et qu'il a l'impression que le bacon est en carton. Et puis elle éclate de rire. Il ne s'y attendait pas. Il s'attendait même à tout sauf à ça. Il se demande bien ce qui a pu lui passer par la tête, mais il la regarde quand même. Il a l'impression que ça n'arrive pas souvent ces derniers temps.

Il finit son thé tout en continuant à la regarder, un sourire aux lèvres. Elle a de sacrées sautes d'humeur en ce moment. Il laisse un petit éclat de rire lui échapper. Ce n'est pas tout à fait un rire joyeux. Il effleure à nouveau son pendentif du doigt, déclenchant un petit cliquètement quand les plumes de métal s'entrechoquent. Puis il pose son menton sur ses mains en coupe, soudain sérieux:

"Elle ne sait pas qu'on est là. Elle ne nous cherche pas. Peut-être qu'elle s'en moque de nous avoir abandonnés. Qu'elle n'y pense même pas. Qu'elle s'amuse avec insouciance dans un monde où on n'existe pas, pour elle."

Comme sa mère. La fausse, pas la vraie. La vraie, il ne la connaissait pas. La fausse en revanche, était comme ça. Elle sautait dans le premier avion à la première occasion, sans penser à ceux qu'elle laissait derrière elle. Sans imaginer ce qu'était la vie sans elle. Simplement pour s'amuser. Il baissa la tête, et se couvrit les yeux de ses mains jointes. Il n'entendit plus que le bruit de ses larmes tombant dans son assiette, jusqu'à ce qu'une phrase lui échappe, répétée à l'infini, presque inaudible:

"A nouveau, à nouveau, à nouveau, à nouveau..."

Il n'arrivait pas à s'arrêter...

Le vide. Toujours plus grand dans son cœur. Il ne sent que ça. Il ne sait pas vraiment que penser des conclusions qu’il a tirées. Tout ce qu’il sait, à cet instant précis, c’est qu’il a mal. Il sait qu’ils ont été abandonnés, tous les deux. Ce n’est pas une question de savoir s’ils lui manquent ou pas. Elle a fait son choix le jour où elle était partie sans un regard en arrière. C’est le problème. Il sait qu’il a du mal à faire confiance, que peu sont ceux qui sont parvenus à franchir ses barrières d’idiotie, de mauvaises blagues, ou de sérieux sournois qu’il affiche au travail. Il peut les compter sur les doigts d’une main. Melody, qui est encore là, même aujourd’hui. Sonatine, qui est là sans être là. Sidney, qui n’est plus d’aucun monde, que ce soit celui-ci, ou celui d’avant. Parce que la mort a décidé qu’ils ne seraient pas destinés à être ensemble. Leur couple avait été long à se mettre en place. Comme d’habitude, il avait trop réfléchi avant de s’engager. Et quand il s’était enfin rendu compte de l’importance que cette existence avait revêtue pour lui, elle s’était évaporée, sous les coups malhabiles d’un voleur à la petite semaine, armé d’un revolver dont il ne savait pas se servir. Il n’avait suffit que d’une balle.

Mais Requiem aimait trop fort. Il dépendait maladivement. Et la trahison était pire qu’un coup dur. L’abandonner signifiait tourner la page sur leur relation. Et la cadette, dans son insouciance, avait commis ce péché entre tous. La confiance était difficile à obtenir, mais elle était plus complexe encore à rebâtir quand elle avait été brisée et piétinée. Bien sûr, il la chercherait, pour celle qui restait désormais à ses côtés. Mais rien ne serait plus comme avant, comme un chient battu qui redoute les coups à venir. Et c’est sur cette perte, plus que sur cette trahison, qu’il pleure à cet instant.

Il sent alors des bras autour de lui, un doux mouvement de balancier, un fredonnement léger, celui d’une mélodie, de SA mélodie, de sa Melody. Il enfouit le visage contre son cou et entour son corps mince entre ses bras. Elle a une odeur rassurante, celle de d’habitude, celle de la Cave. Cigarette, bois, et une subtile note qui n’appartient qu’à elle. Qu’il aime. Il l’écoute à peine, mais doucement, ses sanglots s’apaisent, ses épaules se détendent. Il garde les yeux fermés avec l’espoir enfantin que ce n’est qu’un mauvais rêve. Mais ses mots ravivent la douleur. La petite est vraiment partie. Il ne dit rien, mais il n’y croit plus. Puis il la sent qui lui relève le menton et il rouvre les yeux, fixant ces prunelles qu’il connaît par cœur. Il la regarde avec sérieux. Il enregistre sa promesse, son serment. Ça ne lui ressemble pas, c’est étrange. Et pourtant il y croit. Il veut y croire. Alors il dégage son menton, met sa main en coupe autour de sa joue et s’avance, lui plantant un baiser sur la pommette.

Il a pris sa décision. Il n’a plus qu’elle. Il le sait maintenant. Mais il ne peut pas l’étouffer. Elle aussi a une vie à vivre. Une qui sera loin de lui, une qui sera avec un autre homme. Un qui la fera sourire, qui la fera pleurer, avec qui elle décidera d’avoir des enfants, ou pas. Il ne peut pas toujours vivre à ses crochets, même si son cœur en lambeaux ne demanderait pas mieux. Alors quand il se réinstalle sur sa chaise, les mains nonchalamment posées sur ses hanches (à travers ces habits lâches qu’elle se plaît à revêtir), il sourit. Certes, ce n’est pas éclatant, mais ses yeux encore brillants sont désormais calmes et un peu plissés. Puis il lui dit, la voix encore un peu tremblante et rauque :

« On va déjeuner dehors. Je t’invite. On en profitera pour se promener un peu, ça te dit ? »

C’est un peu sournois, une fois encore, mais il sait déjà qu’elle ne dira pas non. Pas après l’avoir vu dans cet état. Il ne refuse rien aux femmes, de façon générale, mais il aurait été dommage de ne pas profiter d’une opportunité. Il resserre un peu son étreinte puis se lève, toujours un sourire aux lèvres. Qui se fige, cependant, quand il se rend compte que sa serviette n’avait pas daigné suivre le mouvement. Il tente de rester digne en la rattachant autour de ses hanches mais ne peut s’empêcher de rire sous cape. Si ce n’était pas faire retomber la tension dramatique, ça y ressemblait fort.

De sa démarche habituelle, souple et indolente, il pénètre dans sa chambre. Aucun miroir dans celle-ci, mais il sait à quoi il ressemble. Il revêt un pantalon de costume noir, une chemise indigo dont il retrousse les manches, un gilet. Pas la veste, le temps est trop doux. Ses chaussures cirées, indémodables. Puis, par esprit de contradiction, ses piercings. Enfin, un petite montre-gousset qu’il glisse dans sa poche. L’air sévère, il plie et déplie les doigts. Il ne tremble plus. Ça ira certainement pour aujourd’hui. Il passe la bandoulière de son étui à guitare sur son épaule puis retourne dans le salon, en prenant au passage un borsalino qu’il chausse avec un sourire insolent.

Il se sent mieux. Il a revêtu son armure habituelle, désinvolte et blagueuse. Tout ira bien pour aujourd’hui. Il a envie d’y croire. Laisse à voir ce que la jeune femme lui réserve…

Quand il sort de sa chambre, elle n’est pas là. Il descend les escaliers, surpris, puis réajuste sa guitare. Elle ne lui scie pas l’épaule, bien entendu, mais la bretelle avait tourné. Il passe devant un miroir, se détourne rapidement, comme d’habitude. Il n’a jamais aimé son reflet. En tous cas, plus depuis qu’il s’est rendu compte qu’il était différent. Sid l’avait un peu aidé pour ça mais… Il fallait qu’il arrête d’y penser. Quoique. Peut-être qu’il lui en parlerait. Qu’il lui raconterait toute l’histoire cette fois, pas les morceaux choisis les plus glorieux. Il n’avait pas voulu que la morale entache cette histoire, mais lui-même avait suffisamment traîné la patte pour ça.

Le peu qu’il a vu, cependant, lui a appris qu’il a oublié de mettre sa cravate. Ca ne lui arrive jamais, d’ordinaire, un tel oubli. Mais pour une fois, il s’autorise un peu d’indulgence. La journée est loin d’être la meilleure de son existence. Alors il défait les premiers boutons de sa chemise, laissant sa peau à peine bronzée apparaître en un triangle appétissant. Il s’envoie des fleurs, il le sait, mais qui d’autre le ferait ? Certainement pas Melody. C’est déjà un miracle qu’elle arrive à avoir des vêtements coordonnés. D’un autre côté, elle ne met que du noir, alors ce n’est pas si difficile… D’ailleurs, en parlant du loup, la voilà qui descend les escaliers telle la princesse qui s’ignore qu’elle est, en réalité. Il sourit en songeant qu’il ne le lui dirait pas. Il tient trop à certaines parties de son anatomie qu’il a honteusement exposées un peu plus tôt.

Il admire le chemisier ajusté, qui lui va comme un gant et qui, pour une fois, la met en valeur. Puis la jupe asymétrique. Et enfin les chaussures. Et là, il retient à grand-peine une furieuse envie de se frapper le front, puis d’exploser de rire. En même temps, c’est ce qui lui va si bien. Ce style décalé, cette touche désinvolte, ce… mélange des genres ? Il cherche un terme approprié alors qu’elle lui retire son chapeau et le chausse en souriant. Il le lui rend, beaucoup plus tendre, puis fait semblant de la dévisager de la tête aux pieds, comme dans Pretty Woman. Il lui répond alors avec un clin d’œil :

« Finalement, je ne sais pas si on va sortir… On risquerait de t’enlever, tant tu es charmante. Et je ne tiens pas à courir le risque. »

Il se baisse, récupère son chapeau et lui plante un baiser dans les cheveux, avant de lui tendre son bras, comme le gentleman qu’il est effectivement, puis de répondre :

“Je songeais à un piquenique champêtre, puisque nous avons tous deux pris nos instruments. On pourrait aller sur le marché prendre de quoi déjeuner, et aller s’installer du côté du lac. La vue est splendide, et on ne sera pas embêtés. Sauf si tu souhaites te rendre dans un restaurant ? Il y en a un très bien plus haute, proche du Château. Ils ont de merveilleux desserts, si ma mémoire est bonne…"

Bien entendu, c’est lui qui l’a invitée, mais il n’arrive pas à choisir. Il ne veut pas lui imposer sa décision. Même pas celle-ci. Il préfèrerait le Lac. Il s’est presque décidé à lui parler. Il serait dommage qu’il s’en sente empêché. Mais au fond, peut-être n’en a-t-elle pas envie… Avec un sourire chaleureux, il attend sa décision. S’ils n’avaient pas tous deux eu des cernes, et lui les yeux un peu rouges, cette scène aurait pu être banale, se dérouler dans n’importe lequel des deux mondes. Perspective intéressante qui le laisse un peu perplexe, cependant. Finalement, que préfère-t-il ? Il chasse la question en allumant une cigarette. Elle ne se pose pas, en réalité. Il a eu une famille de sang, qu’il a reniée. Il a une famille de cœur, qu’il a suivie. Il a eu une famille potentielle, qu’il a anéantie avant qu’elle ait le temps d’exister. Il ne pouvait pas s’appesantir sur chaque décision qu’il prenait. Sinon, il n’évoluerait jamais et resterait le spectre rongé d’incertitudes que son père avait voulu faire de lui. Et ça, il ne le permettrait pas…

Elle n’a pas répondu, mais il lit dans ses yeux qu’elle a choisi. C’est peut-être quelque chose comme la télépathie des jumeaux. A l’exception qu’ils ne le sont pas, bien entendu. Il est plus âgé. Et surtout, il n’est pas de leur famille. Au départ il n’y avait pas songé, aux débuts de leur histoire. Et puis lorsqu’étaient arrivées les fêtes, il avait fini par comprendre que dans certaines circonstances, la famille se sang primait. C’était un peu pour se venger de ça qu’il avait voulu les faire siennes en les emprisonnant dans sa chair. Ca n’avait pas tout à fait fonctionné non plus… Et ce n’était pas tout à fait l’unique raison.

Un sourire lui échappe alors qu’ils passent la porte, son bras au creux du sien. Il ne doute pas que Melody l’a vu, ce tatouage. Et pourtant elle n’en a pas fait mention. Il a pourtant l’impression que c’est la première fois. Il a toujours fait très attention. Mais soit, si elle posait la question, il lui répondrait peut-être la vérité pleine et entière. Parfois il se rend compte qu’être avocat lui a donné une notion très élastique de ladite vérité. Il en éprouve plus de regrets que de remords. Il la suit au marché, porte leurs achats sans rechigner, paie sans sourciller, comme d’habitude, d’ailleurs. Il trouve tout de même qu’il y a vraiment beaucoup à manger, d’autant qu’il n’a plus très faim et que la luthière a déjà mangé. Cependant, il la laisse flâner. Elle a acheté de la nourriture assez typique pour lui arracher un nouveau sourire. On ne se refait pas, on est Anglais ou on ne l’est pas, apparemment.

Une fois leur panier plein, ils se rendent au lac. C’est la première fois qu’il s’y rend depuis qu’ils sont arrivés ici. Les rares dossiers ajoutés aux recherches ne lui laissent guère de temps pour des promenades de santé. Il regarde Melody s’installer avec une pointe de consternation. Elle a beau être une lady dans son cœur, il y a encore du travail sur l’attitude. Il rit sous cape avant de l’aider à installer la nourriture. Puis ils mangent, leur instrument posé à leur côté. Ils ne parlent pas, c’est assez reposant. Ca lui permet de réfléchir.

Il hésite encore à parler de beaucoup de choses. De ses parents, notamment. Elle doit se demander ce qui lui a pris. Se douter de certaines choses. Mais il vaut mieux qu’elle sache. D’un autre côté, même si Sona l’avait su, cela ne l’aurait pas empêchée de partir. Mais Melody est différente. Elle est fière et tient ses promesses. Et elle est têtue comme une moule accrochée à son rocher. Et il n’a pas envie qu’elle imagine le pire. En même temps, il ne veut pas de sa pitié. Peut-être devrait-il simplement lui raconter la raison exacte pour laquelle il s’était retrouvé assis sur un pont, en pleine nuit, sans chaussures et sans chemise, en regardant la Tamise d’un air un peu trop familier. Mais cela signifierait parler de Sidney. Pas certain qu’il soit prêt pour ça.

Assis en tailleur sur l’herbe, il contemple le ciel et le lac au loin. L’air est beaucoup plus respirable que sur leur terre natale. Juste suffisamment pour qu’il soit agréable et qu’il ne se sente pas tout à fait coupable de l’enfumer avec ses cigarettes. Il sort ensuite sa guitare et entame les premières notes de Yes & No de Venus Hum. Comme un appel.

Something has to come out.
Is it words? Is it not?
Must it come from my mouth?

Is it pen?
Is it blood?
Is it ink?
Must it be what I think?

It's my guts,
It's my all that I am.
I can tell one more story
For score and then and then,
Once upon an old time,
And then do it again,
And then do it again.

Sa voix grave s’élève dans l’air, sa cigarette oubliée dans son cendrier improvise. Elle comprendra, peut-être, qu’il a besoin qu’elle commence, simplement. Ou qu’elle pose les bonnes questions. Pour l’instant il ne sait plus, il se perd dans la musique, dans les sons, dans le rythme qu’il sent pulser dans sa tête, dans son cœur, au bout de ses doigts.