Pamphile regardait désespérément ses pâtes carbonisées, la vision même de l’enfer. Il ne restait plus rien de comestible. A moins que cette masse noire qui gisait au fond de la casserole soit considérée comme étant mangeable ? En effet, l’homme faisait un très mauvais cuisinier. En cuisine, il connaissait la théorie. Ca pas de problème. Par contre la pratique… ça pouvait se discuter. Il soupira. La faim le guettait et il ne savait pas quoi manger. Il ne voulait même pas tenter un autre plat, il savait qu’il allait aussi le rater. Il ne lui restait plus qu’une solution : trouver un coin où manger. Il prit de l’argent et enfila sa seule et unique veste.

Il n’y avait presque personne dans les rues. Ce qui semblait tout à fait compréhensible. Depuis la fête des Ombres et des Lumières, des évènements regrettables se propageaient un partout dans les Landes. Les gens préféraient certainement se barricader chez eux. D’ailleurs, Pamphile se demandait comment il avait su franchir le seuil de sa porte. Il scrutait, perplexe, le moindre recoin des rues… Dès qu’un bruit un peu trop suspect arrivait aux oreilles de Pamphile, il se retournait brusquement, les yeux effarés tel  un animal prit dans les phares d’une voiture. Quand il comprenait qu’il n’y avait aucun danger, il lâchait un rire nerveux.
Arrivé devant le premier bar venu, l’écrivain regardait à travers la vite. Pendant un instant, il crut qu’il était fermé. Aucun client ne se trouvait à l’intérieur. Il vit néanmoins une jeune fille accoudée au comptoir. Ne tenant pas à se faire bouffer par un esprit malveillant, Pamphile se hâta d’entrer.

- Bienvenue à vous ! Que puis-je vous servir ?

La barmaid se précipita vers l’homme. Il n’avait même eu le temps de répondre qu’elle lui prit le bras et l’assit au comptoir. Ensuite, elle s’installa près de lui. Son regard paraissait inquiet. Pamphile tourna lentement la tête vers son interlocutrice. Son visage lui disait vaguement quelque chose. Il lui fit un sourire maladroit.

-Vous… Vous avez quelque chose à … manger ? Un sandwich… N’importe quoi ferait… l’affaire.

Pour accompagner ses paroles, l’estomac de Pamphile émit un horrible gargouillement. Le bruit se répandit dans toute la salle. Heureusement qu’ils n’étaient que deux à l’entendre…